Внутри меня живет тигренок.... в моей голове.... маленький, зеленоглазый, с огненно олосатой шкурой... Он любит нюхать ромашки и есть мед ложкой прямо из банки... Ненавидит зеленый чай по утрам и талые потеки снега на асфальте.. Когда ему хорошо он превращается в золотой мячик, который прыгает в моей голове.. пружиня о стенки черпной коробки он создает маленькие пузырьки, этакюу квинсестенцию (не уверена,что пишется именно так) счастья... эти волшебные пузырьки проникают в кровь по сосудам и я вся становлюсь такой легкой, что моим приходится хватать меня за руки.. или привязывать меня к себе веревочкой,как воздушный шар, чтоб я е улетела куда-нибудь на луну.. Когда моему тигренку хорошо, он спит в большм подсолнухе, пьет воду из млечного пути и играет со звездами,как со старым клубком ниток...
Но когда наступают нелегкие дни... когда небо сереет под давлением тяжелых туч, а в висках тупым треском отдается каждый звук... Тогда тигренок не в настроение... Расправив лапы в разные стороны, он упирается ими в мой моз изнутри и, выпустив, острые коготки, будто английские булавки. цепляется ими.... И тогда осколки боли заполняют все мое существо и я сижу, обхватив голову руками и слегка раскачиваюсь. будто баюкая свою боль... Тогда н тоже начинает качаться, слегка дергкая лапам, то втягивая.то снова выпуская когти... и тогда я ложусь на спину и смотрю вверх.. волны свинцовой тяжести пробегают по всему телу... оставляя на боках следы когтей... но это еще не предел...
Самое ужасное,когда мой тигренок скучает... тогда он садится, обвив лапы пушистым апельсиновым хвостом и мяукает... Пронзительный, чем то напоминающий ультразвук, крик заполняет всю меня... создается впечателение,что он пытается найти выход,но не может... звук бьется в меня, вырываясь на свободу... вынося на свет куски моего Я... убивая меня по частям... Скука - это самое страшное...
Хотя...нет......
Ведь когда-нибудь мой тигренок умрет......

Back to Creativity